El imposible de saber a ciencia cierta lo que nos deparan los días venideros.
 La sospecha sobre el caos que se apodera de nuestros futuros inciertos.
El arduo trabajo de obligar a nuestra mente a pensar sin que se agolpen las ideas locas.
 La desesperación de la búsqueda del mañana.
El atisbo de decepción al intuir que nada es lo demasiado idílico que buscamos.
 La magnitud que sobreestimamos sobre nuestros movimientos.
El alcance real que conllevan nuestros hechos.
 La finalidad por la que deseamos los grandes placeres.
El término de las ideas banales al coincidir con la realidad.

Me da miedo escribir historias, sobre las historias que le pasan a la gente.
A veces prefiero escribir nada, la nada que le ocurre a la gente que no hace nada

De las estanterías repletas de pastorcillos y búhos de porcelana brillante. Donde el polvo se va acumulando en los pliegues y los recovecos de lo que ahora ya ni la memoria tardía recuerda. Volúmenes de enciclopedias y libros amarillentos que algún día se compraron para rellenar los huecos altos, que con el peso y el tiempo, se han ido ondulando.
Fotos de personas que sonríen a la luz de los momentos felices, de los días soleados y las noches estrelladas. Cuadros de paisajes atípicos y estáticos, con personajes sin ojos, sin almas, que miran hacía el horizonte lleno de colores cálidos.
Todo en una habitación de menos de 15 metros cuadrados, cuyos muebles de aglomerado me recuerdan a la vida de ese alguien que ya no está, que se fue sin lo puesto, sin todo lo acumulado durante años de compras inquietas, de expectativas de futuro erróneas, que le llevó hacia un presente errático, huraño, con la vista encarcelada dentro de esas cuatro paredes.

Un momento de inspiración divina. Ese instante en el que todo brilla y se vuelve fácil.

Soledad que a veces te encuentro en mi camino. Suelo volverme a mirarte cuando pasas a mi lado. Intento abrazarte, buscando el anhelo de sensaciones pasadas. Sentimientos extintos que una vez desbordaron mi cabeza y mi corazón.

sonoridad

Inutilidad de las palabras que suenan perfectas en nuestros pensamientos, que al pasar de nuestras neuronas enlazadas, e ir poco a poco deslizándose entre las rendijas de mis dientes, no son capaces de visualizarse en la redondez que forma mi boca al querer expulsarlas al mundo.

Nosotros

Aquello que nunca se dice
Los silencios inoportunos
Las palabras mal interpretadas
Los tiempos no establecidos
Días que se convierten en años
Distancias que se vuelven mares

Nada es como se quiere
 y todo es un fin

Habla todo lo que quieras
  ó cállate sin decir nada

Somos gritos, llantos, risas,
besos apasionados.
Calor que se funde

Seamos trinchera
Atardecer lluvioso en sofá neutral
Seamos nosotros